Crisol.
Menos es más. Rodeado de personas, sitiado por la materia, esclavizado a pequeños fragmentos por todas y cada una de mis pertenencias. El peso del recuerdo, el rastro de la existencia. Como un caracol ciego a su propia naturaleza, cargo con las 27 toneladas de mi vida allí adonde voy. Se me comba la espalda. Mi alma marcha cansada. Con el corazón oscuro y negro, de tanto alimentarlo al fuego, haciendo de el no un órgano, sino un motor de combustión. Desgaste... La tenencia no destierra la ausencia. Mi patrimonio, mi gente, mis creencias, Se revelan como ilusión. Luce al Sol la transparencia de mis cadenas. No solo las veo yo... Deshacerme de todo... Retener únicamente lo propio de mi condición - humano -, salvaguardar lo intrínseco a mi esencia - aquello que me hace único -. Nada de ello proviene del exterior. Transformado el caracol en babosa en el deslizamiento de sus cosas a su alrededor. La inmolación de un yo
